- Se você quer ser? -
Porque você é uma menina com uma flor
envio este poema do Vinícius pra você...
E já que você
é uma menina
com uma flor
...e tem uma voz
que não sai,
eu lhe prometo
amor eterno,
salvo se você bater pino,
que aliás você
não vai nunca
porque você
acorda tarde,
tem um ar recuado
e gosta de brigadeiro:
quero dizer,
o doce feito
com leite condensado.
E porque você
é uma menina
com uma flor
e chorou
na estação de Roma
porque nossas malas
seguiram sozinhas para Paris
e você ficou
morrendo
de pena delas
partindo assim no meio
de todas aquelas
malas estrangeiras.
E porque você
quando sonha
que eu estou passando
você para trás,
transfere sua d.d.c.
(dores de cotovelo)
para o meu cotidiano
e implica comigo
o dia inteiro
como se eu tivesse culpa
de você ser assim
tão subliminar.
E porque
quando você
começou a gostar de mim
procurava saber
por todos os modos
com que camisa esporte
eu ia sair
para fazer
mimetismo de amor,
se vestindo parecido.
E porque você
tem um rosto
que está sempre num nicho,
mesmo quando põe
o cabelo pra cima,
como uma santa moderna,
e anda lento,
e fala em 33 rotações
mas sem ficar chata.
E porque você
é uma menina
com uma flor,
eu lhe predigo
muitos anos de felicidade,
pelo menos até
eu ficar velho:
mas só quando
eu der
aquela paradinha marota
para olhar para trás,
aí você
pode se mandar,
eu compreendo.
E porque você
é uma menina
com uma flor
e tem um andar
de pajem medieval;
e porque você
quando canta
nem um mosquito
ouve a sua voz,
e você desafina lindo
e logo conserta,
e às vezes acorda
no meio da noite
e fica cantando
feito uma maluca.
E porque você
tem um ursinho
chamado Nounouse
e fala mal de mim
para ele,
e ele escuta
mas não concorda
porque é muito meu chapa,
e quando você
se sente perdida
e sozinha no mundo
você se deita agarrada com ele
e chora feito uma BOBA
fazendo um bico
deste tamanho.
E porque você
é uma menina
que não pisca nunca
e seus olhos foram feitos
no primeiro dia da Criação,
e você é capaz de ficar
me olhando horas.
E porque você
é uma menina
que tem medo
de ver a Cara-na-Vidraça,
e quando eu
olho você muito tempo
você fica nervosa
até eu dizer
que estou brincando.
E porque você
é uma menina
com uma flor
e cativou meu coração
e adora purê de batata,
eu lhe peço que me sagre
seu Constante e Fiel Cavalheiro.
E sendo você
uma menina
com uma flor,
eu lhe peço também
que nunca mais
me deixe sozinho,
como nesse último mês em Paris;
fica tudo uma rua
silenciosa e escura
que não vai dar
em lugar nenhum;
os móveis ficam parados
me olhando com pena;
é um vazio tão grande
que as outras mulheres
nem ousam me amar
porque dariam tudo
para ter um poeta
penando assim por elas,
a mão no queixo,
a perna cruzada
triste
e aquele olhar
que não vê.
E porque você
é a única menina
com uma flor
que eu conheço,
eu escrevi uma canção
tão bonita para você,
“Minha namorada”,
a fim de que,
quando eu morrer,
você se por acaso
não morrer também,
fique deitadinha
abraçada com Nounouse,
cantando sem voz
aquele pedaço
em que eu digo
que você tem de ser
a estrela derradeira,
minha amiga
e companheira,
no infinito de nós dois............
E já que você
é uma menina
com uma flor
e eu estou vendo
você subir agora
– tão purinha
entre as marias-sem-vergonha –
a ladeira que traz
ao nosso chalé,
aqui nestas montanhas
recortadas pela mão
presciente de Guignard;
e o meu coração,
como quando
você me disse
que me amava,
põe-se a bater
cada vez mais depressa.
E porque
eu me levanto
para recolher você
no meu abraço,
e o mato
a nossa volta
se faz murmuroso
e se enche
de vaga-lumes
enquanto a noite desce
com seus segredos,
suas mortes,
seus espantos
– eu sei,
ah, eu sei que
o meu amor por você
é feito
de todos os amores
que eu já tive,
e você é a filha dileta
de todas as mulheres
que eu amei,
como tristes estátuas
ao longo da aléia
de um jardim noturno,
foram passando você
de mão em mão,
de mão em mão
até mim,
cuspindo no seu rosto
e enfeitando
a sua fronte de grinaldas;
foram passando
você até mim
entre cantos,
súplicas
e vociferações
–
porque você
é linda,
porque você
é meiga
e sobretudo
porque você
é uma menina
com uma flor.
Vinicius de Moraes
...é Moça Bonita!
E depois disso tudo
que o poeta disse...
O que mais um homem
poderia escrever
para uma mulher?
Verdade é que
uma coisa é uma coisa
e outra coisa é outra coisa...
Apesar de ter gente
que acredite ser
exatamente o contrário...
então
beijo
antoniOCarlos
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